[Participations] La Fin des Temps selon les elfes

Je me lance en premier, chers elfes, avec un court récit narrant une âpre bataille de la Fin des Temps, que j'ai livrée pas plus tard qu'il hier avec deux autres généraux de ma connaissance
[Edit] Le mérite pour ce texte est partagé entre nous trois : l'un a crée le scénario et le fluff qui allait avec, le second a ramené la superbe armée sylvaine qui m'a tant inspiré, et votre humble serviteur a rédigé les lignes qui suivent. Bonne lecture !






     Les flammes crépitaient, réduisant les feuillages en cendres ; les branches noircissaient, se desséchaient, puis craquaient sous leur propre poids, pour aller s’effondrer dans les sous-bois, qui eux aussi ne pouvaient échapper à l’incendie. La canopée qui jadis resplendissait de mille feux en automne se transformait désormais en un ultime brasier ardent, duquel il ne resterait bientôt rien d’autre que des troncs calcinés sur une terre stérile.  
     La forêt brûlait, et ses souffrances résonnaient de mille cris torturés des esprits qui s’en échappaient vers une mort certaine.

     Laïria l’Enchanteresse pouvait les entendre, mais ne pouvait pas les aider. Depuis longtemps déjà, elle aurait voulu pleurer à chaudes larmes en témoignage du désastre auquel succombait la forêt, mais le devoir, le devoir envers sa tribu l’en empêchait. Les morts vivants venaient de toutes les directions, et c’était à elle qu’incombait la lourde responsabilité de guider les siens à travers la tourmente. Des mois s’étaient écoulés depuis le départ du seigneur Araloth, et les oracles qu’elle avait reçu de la forêt présageaient le pire, surtout depuis que la magie de la Mort soufflait librement à travers la contrée. Étaient-ils tous condamnés ?  

     Si peu, si peu de sa tribu étaient encore en vie ! Depuis plusieurs jours déjà, la forêt subissait des assauts que seuls les vétérans de la bataille des Caïrns pouvaient se rappeler avoir vécu. Cela avait débuté telle une marée montante se présentant à l’orée des bois ; ils étaient insensibles à l’aura d’insécurité que tout humain aurait ressentie en pénétrant sous les feuillages sacrés : des guerriers d’un autre lieu, d’un autre âge, des automates d’os et de fer, obéissant uniquement à la volonté qui les conduisait. Peu leur importaient les lourdes pertes qu’ils avaient subi au cours des innombrables embuscades que leurs avaient tendu les Asraï, ils continuaient d’avancer, inlassablement.

     Les elfes virent et les elfes désespérèrent, car l’armée des morts semblait sans fin. Seuls les plus sages d’entre eux gardaient la foi envers la forêt, qui se joignait toujours à leurs protecteurs lorsque l’heure était grave, et pourtant, la forêt demeurait silencieuse.
     Alors, les plus sages gardèrent la foi au plus profond d’eux-mêmes, et se résignèrent à périr jusqu’aux derniers plutôt que de fuir leur maison. Leur exemple remplit les plus jeunes de courage, et la tribu se réunit pour défendre une dernière fois leur lieu sacré : le sanctuaire du Rubis d’Automne, où à la racine des plus vieux arbres était enfoui le cœur d’un Grand Dragon de Feu, dont les battements mesurés étaient préservés par les esprits de la forêt, et le pouvoir de sa flamme intérieure remplissait de vie les racines des arbres.
     Ce lieu sacré, les elfes ne pouvaient l’abandonner.

     Laïria l’Enchanteresse se tenait auprès du sanctuaire, entourée de quelques membres restants de sa tribu. Elle lisait sur leurs traits de l’inquiétude, de l’espoir, parfois de la résignation. Leurs cœurs vacillaient, elle le sentait, et grand devait être leur frayeur pour que même le battement du Rubis d’Automne ne puisse leur insuffler la force et le courage pour tenir. Elle, elle ne savait que croire, car la forêt lui murmurait que les morts arrivaient en grand nombre, et des deux côtés : ils seraient pris en tenailles, et périraient probablement jusqu’au dernier.
     Soudain, le ton de la forêt changea.
     Le murmure devint des voix de plus en plus fortes, inquiètes, trahissant une colère ascendante, ainsi qu’une tempête commence dans le murmure du vent, gagne en puissance, puis se déchaine dans des bourrasques dévastatrices : les esprits de la forêt crièrent leur rage à l’unisson, et parmi elles, une voix était plus forte, plus terrifiante et transie de haine que tout autre… Alors que les elfes perçurent avec joie l’arrivée des dryades, Laïria reconnut parmi elles Drycha, l’Hamadryade du Malheur, et cette vision ne la réjouit guère : trop grandes devaient être les calamités qui allaient s’abattre sur eux pour qu’une telle aide leur soit accordée.
     Elle ne put néanmoins mettre en doute que cette aide leur serait plus que bienvenue.


     « De l’espoir ? »
     Le sang de l’Enchanteresse se glaça lorsqu’elle entendit cette voix étrangère résonner dans sa tête.
     « Il n’y a pas d’espoir. »
     Elle sentit que la voix ne pouvait être que celle de leurs ennemis, et cherchait à insuffler en elle un effroi qui ne lui laisserait aucune chance de tisser ses charmes.
     « Il n’y a que… la MORT… »

     Un vent d’un froid surnaturel souffla dans leur direction, et Laïria, surprise, ne put le dissiper à temps. Elle entendit soudain les cris de ceux qui avaient péri auparavant, leurs souffrances dans les abîmes d’horreur dans lesquels la volonté d’un sorcier maudit les avait plongés. Les pleurs d’enfants, quand on tue leurs parents sous leurs yeux, et quand ceux-ci se relèvent soudain, tendant leurs doigts ensanglantés vers les gorges tremblantes de leur propre progéniture…
     Un cri, puis un autre, arracha l’Enchanteresse de sa torpeur : elle vit deux des siens, deux guerriers vigoureux et irréprochables, s’effondrer sur eux-mêmes en sanglotant, sous les regards effarés de leurs congénères.
     « Relevez-vous ! » - tonna-t-elle immédiatement, priant pour que le tremblement de sa propre voix soit pris pour de la colère. – « Relevez-vous et battez-v… »

     Les cieux au dessus d’eux furent déchirés par un hurlement inhumain, tel un écho de milliers de suppliciés dont on venait d’arracher les yeux ; l’instant d’après, une énorme masse brûlante s’effondra sur les elfes, qui virent trois des leurs se consumer dans un feu verdâtre de crânes qui semblaient agoniser encore plus que leurs victimes. Alors, ils furent brisés, et leurs jappements de frayeur les rendirent semblables aux animaux qui fuient un incendie. Les imprécations désespérées de leur Enchanteresse ne purent rien y faire : ils fuirent le sanctuaire.

     Laïria ne retint plus ses larmes alors qu’elle leur hurlait de reprendre leurs esprits. Soudain, ils débouchèrent sur un endroit où les sous-bois étaient déjà presque tous piétinés ou consumés par des flammes. Ils y virent leur fin : une horde de squelettes aux os et aux armes recouvertes de cendres mélangées à du sang elfique, ainsi qu’un ignoble attelage rempli à ras bord de cadavres aux vêtements verts de leur tribu, souillés par leurs propres entrailles… Les elfes furent pareils à des loups acculés dans leur bosquet : les chasseurs étaient partout, et il n’y avait nulle part où fuir. Criant et pleurant, ils s’en revinrent au sanctuaire, priant leurs dieux de venir à leur secours.

     Toutefois, leur désespoir ne fut pas suivi par l’ensemble de la tribu ; là-bas, les maléfices des morts semèrent la peur et la panique, mais ailleurs, le courage des elfes demeurait intact, car ceux-là étaient les danseurs de Loec, et ils traitaient tous les malheurs selon la coutume de leur dieu : avec dérision. Ils rirent franchement quand ils virent Drycha et ses consœurs venir à leur secours, ils rirent amèrement en voyant leurs congénères déguerpir du sanctuaire, ils rirent contre le destin en voyant eux aussi qu’ils étaient encerclés.
     A l’extrême opposé de leur frivolité, les éclaireurs d’Athel Loren affichaient une détermination inébranlable à défendre leur forêt. Ils avaient consacré leurs vies à l’explorer, à la vénérer, à l’aimer, et n’allaient pas la céder à l’ennemi sans livrer une dernière bataille. Ainsi, ils ne frémirent point lorsque d’énormes bêtes cadavériques les chargèrent, dénudant d’énormes crocs prêts à se refermer sur leur chair. Leurs traits en abattirent quelques uns, et quand les loups funestes furent sur eux, leurs lames brisèrent leurs crânes aussi rapidement que vole une flèche. Seul l’un d’eux fut assez malchanceux pour se voir entailler le bras : le sang s’écoulait abondamment, et il ne pouvait plus se battre pour l’heure.


    « Traitres ! TRAITRES ! » - siffla l’Hamadryade sur les guerriers squelettes qui s’approchaient des dryades en rangs serrés. – « Personne ne devait toucher à la forêt ! PERSONNE ! TRAITRES ! »
     Aveugles à sa colère, les guerriers refermèrent leurs boucliers de bronze et engagèrent un combat sans merci avec les esprits furieux.


     « Que le jugement de Sokth s’accomplisse… » - ceux à qui s’adressait l’appel l’entendirent, et chargèrent à travers les arbres.
     Comme surgis de nulle part, les danseurs de guerre de Loec se dressèrent sur leur chemin. Les suivants du dieu trompeur virent là une ultime expression de l’ironie de leur saint patron : là où ils espéraient briser de simples marionnettes squelettiques, ils se trouvèrent face à de massives créatures en os et en pierre, aux formes indéfinissables et à l’efficacité terrifiante.
Les corps de revenants en antiques armures de bronze ne faisaient plus qu’un avec leurs monstrueuses montures : d’énormes scorpions aux pinces aussi grosses que les crocs d’un dragon des forêts, et au venin aussi mortel que les griffes empoissonnées de Calach.
     Même aux portes de la mort, ils rirent. Même lorsque le désespoir s’insuffla insidieusement en eux, ils rirent. Même en réalisant que jamais ils ne sauraient percer les carapaces des créatures, ils rirent à la face du cruel destin qui s’annonçait à eux.
     Ce fut un rire de folie quand les derniers d’entre eux furent rattrapés et éviscérés par les pinces des scorpions mort-vivants.

     Rien ne pouvait arrêter leur avancée. Les éclaireurs virent d’abjectes créatures humaines se jeter sur les cadavres des danseurs pour s’en repaitre, et l’instant d’après, ces charognards furent eux-mêmes réduits en miettes par les lances des revenants et les pinces de leurs montures.

     Alors, un appel plus profond résonna, un appel qui fut entendu par les esprits endormis du bosquet. Les arbres que les monstrueux scorpions venaient de renverser au cours de leur purge furent soudain secoués de mouvements, leurs racines obtenant une forme de vie propre, s’enfonçant profondément dans la terre qui les avait nourris. Les troncs brisés se redressèrent, agitant leurs longues branches noueuses avec une force redoutable, faisant face à ceux qui osèrent profaner la forêt de la sorte.
     Toutefois, les revenants n’agissaient que sur les ordres de leur maître.

     Ignorant les menaçantes apparitions vengeresses, ils pivotèrent avec une vitesse insoupçonnable, prenant au dépourvu les éclaireurs qui bandaient à peine leurs arcs pour tenter de les abattre… Trop tard.
Malgré leur rapidité et leurs prouesses martiales, les elfes périrent, et leur sang colora une fois de plus les troncs et les feuilles des arbres. Les morts-vivants ne sauraient être arrêtés.


     Cependant, à l’extrême opposés des exactions des chevaliers des nécropoles, les dryades faisaient pleuvoir leur fureur sur les guerriers squelettes de la légion de bronze. Bien que moins nombreuses, elles étaient beaucoup plus létales, agitant leurs membres tranchants comme des rasoirs avec une vivacité que seuls les elfes pouvaient surpasser. Les morts-vivants ne fuyaient pas, et se battaient jusqu’au dernier, infligeant aux esprits de la forêt autant de pertes que leurs prouesses pouvaient leur permettre.
     Celui qui les conduisait depuis les ombres voyait que cela ne saurait être suffisant. Alors, il murmura à peine quelques mots, et sourit.


     De retour au sanctuaire, ce fut avec une peine non dissimulée que l’Enchanteresse redonna un semblant de courage aux siens. Puisant des les forces que la forêt lui avait confiées, elle appliqua une magie bienveillante sur les cadavres calcinés par les crânes maudits, et les Asraï furent témoins d’un miracle que peu d’entre eux avaient eu la chance de voir au cours de leur longue existence : la peau noircie s’effrita soudain, telle la mue d’un serpent, et laissa place à une peau nouvelle ; les os brisés et les chairs abimées se ressoudèrent ensemble, et la Vie s’insuffla dans les corps des guerriers qui avaient péri. Lorsqu’ils ouvrirent les yeux, certains leurs camarades poussèrent des cris de joie.


     « Pauvres fous ! »
     Une fois de plus, la voix lugubre venaient instiller la mort là où l’espoir venait de renaître. Ce fut avec horreur que les elfes sentirent d’abord la terre trembler, puis se dérober devant le sanctuaire : était-ce un serpent ou un insecte, personne ne saurait le dire, mais il s’agissait d’un être sorti des plus profondes entrailles de la terre, une créature que la Nature ne connaissait pas, et que seul un fou aurait le courage de réveiller.

     La première fois, il fondit sur les elfes qui venaient de renaître, et les engloutit entièrement, faisant gicler le sang nouveau que la terre venait de leur redonner.
     La seconde fois, il engagea les derniers Asraï qui protégeaient leur Enchanteresse, et une fois de plus, les elfes fuirent, leur foi agonisante et leur raison revenant à des instincts primaires. Laïria ne pouvait que désespérer et courir avec eux : elle savait que jamais elle ne pourrait tenir tête face à la créature.
     Si folle était leur course qu’ils ignorèrent les morts qui barraient leur chemin, chacun empruntant le chemin que la survie lui dictait, les plus chanceux parvenant à se faufiler entre les squelettes maladroits, d’autres se faisant empaler d’eux-mêmes sur des lames rouillés qu’ils ne voyaient, aveuglés par l’horreur…

     « Si proche… Trouve-le ! »
     La créature souterraine entendit l’ordre que lui dictait son maître, et plongea sous terre à la recherche du cœur sacré. Le maître attendit, encore et encore, se délectant à l’avance du succès qui serait sien… Puis, quelque chose se brisa. Il sentit la bête se tortiller tout près de sa cible, comme immobilisée par une barrière invisible qu’elle s’efforçait de franchir. Elle lutta longtemps, mais la force qui émanait du Rubis d’Automne était aussi ancienne que la créature, et l’ombre de la puissance du Dragon demeurait supérieure à celle d’un être de plus basse engeance. Le ver des tombes s’agita une ultime fois, puis son esprit s’affaissa, et disparut.

     Le sorcier pesta et jura. Malgré tant de victoires, la forêt continuait à lui tenir tête et à le narguer. Les esprits de la forêt étaient sur le point de réduire sa légion de poussière, et il s’aperçut que dans son dos avaient subitement surgi quelques cavaliers Asraï, des renforts inattendus qui l’obligeaient à se préserver de cette menace à envoyant d’immenses charognards desséchés à leur rencontre. Cela les tiendrait assez de temps, assez pour qu’il arrive à se dissimuler dans l’ombre, en attendant que les chevaliers scorpions reviennent de leur trainée de massacre, et réduisent à néant les efforts des dryades et des sylvains…

     Là, il les vit, tous couverts de sang elfique, obéissant à ses imprécations de plus en plus insistantes. Les énormes esprits de la forêt étaient occupés à décimer d’autres squelettes, ceux qui appartenaient au vampire qui avait reçu le même ordre que lui : retrouver le Rubis d’Automne et le rapporter à Nagash, qui s’en servirait pour ses glorieux desseins… Les deux avaient alors été forcés de coopérer dans cette entreprise, venant chacun de son côté, excellant dans le zèle de détruire toute poche de résistance Asraï qui se dresserait sur leur chemin, s’efforçant chacun de son côté à atteindre le sanctuaire en premier…
     Les chevaliers des nécropoles s’avancèrent inexorablement, piétinant les cadavres des danseurs sur leur chemin, vers la colline sacrée, où leur objectif les attendait.
     Puis quelque chose alla de travers.

     A travers sa vision aethyrique, le sorcier vit son élite se faire assaillir par les guerriers squelettes de son rival… et par le vampire lui-même !
     « TRAHISON ! »
     Grinçant des dents, le sorcier n’émit qu’un seul ordre : tuer le vampire. Ce dernier avait déjà brisé net l’un des chevaliers, quand soudain, le dard empoisonné d’un scorpion arriva d’une direction inattendue, et se ficha en plein dans sa poitrine, paralysant immédiatement ses mouvements. Son ultime râle fut comme une douce musique aux oreilles du sorcier.
     Même la perte de ce qui restait de son élite, bientôt submergée par la horde de squelettes du vampire, ne ternit pas son contentement sadique. En effet, même si l'on venait à récupérer le corps du vampire, seul Nagash en personne serait capable de lui redonner vie, et Nagash ne redonnait pas la vie à ceux qui souffraient un échec.


     Soudain, il réalisa que le dernier squelette de sa propre légion venait de mourir. La foule amoindrie de dryades lui faisait face, leur sombre maîtresse ne tête : elle murmurait…
     Elle incantait un sort qui exprimait sa fureur, de plus en plus fort, jusqu’à en cracher chaque syllabe. Le vent de l’Ombre virevolta au-dessus de l’Hamadryade, formant de l’éther un immense pendule aux bords tranchants, qui à présent s’abattait sur lui…
     Il ne put l’esquiver. Lorsque le pendule se dissipa, le sorcier eut également disparu. Seule Drycha se doutait de sa funeste destination, et cette pensée lui arracha un macabre sourire.


     Laïria put enfin obliger les survivants de sa tribu à reprendre leurs esprits. Elle voyait le bosquet dévasté, les arbres renversés, les sous-bois réduits en cendres, et cela la rendait triste, mais cela ne saurait ternir la certitude qu’elle avait que le sanctuaire avait survécu, ainsi que les derniers membres de sa tribu. Au loin, le cor des cavaliers de la tribu voisine résonnait avec joie : ils étaient venus à bout des volatiles morts-vivants qui leur avaient barré la route, et galopaient à présent sur les derniers squelettes, qui déjà fondaient sous l’assaut conjugué des dryades et des lémures.

     Sur la terre abreuvée de sang elfique et de cendres des arbres, la forêt repousserait plus belle et plus verte que jamais, renforcée par le Rubis d’Automne qui continuerait à protéger sa tribu. Et chaque saison avant l’hiver, les feuilles rougeoyantes rappelleraient aux elfes le lien de sang qui les unit à la forêt, et les sacrifices qu’y ont consenti leurs ancêtres…

Maorion"

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